– Здравствуйте, – произнесла я вежливо в амбразуру регистратуры, – Моему ребёнку нужна справка, в лагерь, об эпидокружении.
И семь кругов ада государственного учреждения начались.
Хотя вру. Они начались раньше. Потому что нет возле районной, сука, детской поликлиники места для парковки. Его нет. Ни одного. Совсем. Подъехать к зданию нельзя – колышки, блядь!
Убирайте детей от экранов, здесь будет мат.
– Сколько лет? – вместо "здравствуйте" гавкнула тётка и отправила нас в подростковый кабинет.
Оттуда нас тут же послали на хуй, в смысле к участковому, потому что "причем тут мы, мы справок не даем". Естественно.
Участковый сказал "привезите прививочную форму №63".
Вы слышите? Прививочную. Сука. Форму. Номер шестьдесят три. Эту неведомую, но страшно важную херню надо взять в школе, на другом конце города, во время каникул. Рабочий день, если что.
Ну, почему!? Почему не в два клика на смартфоне? Почему, блядь?
Человечество изобрело летающие видеокамеры, сэлфипалку и 3D-принтер. Адронный коллайдер и грёбаных покемонов. Скажите мне, КАК в этой стремительной научно-технической хуеверти выжила прививочная форма №63?
Поликлиники, жэки и прочие овиры – места, где безоговорочный пиздец по умолчанию начинается на входе – почему они до сих пор существуют?
С их жуткими, крашеными в бэж коридорами, убогими кабинетами, стационарными телефонами на которые никогда нельзя дозвониться.
Параллельный мир. Иллюстрация.
Думаю, дети в поликлиниках так истошно орут не потому, что им душно (хотя душно очень). Дети орут, потому что им страшно. Это страшно, вот так, вдруг, выдернуть современного ребенка из прекрасного мира гаджетов и окунуть в абсолютно депрессивное совковое говно. С гавкающими тётками, очередями и прививочными формами.
Справку нам не дали. Участковый сказал "Без формы шестьдесят три никак. Иначе вообще посадят".
Куда? Куда тебя, блядь, можно посадить еще хуже, чем в этот кабинет? Районная поликлиника – это уже приговор. Пожизненное. С конфискацией здравого смысла.
Какое к черту электронное правительство? Создайте элементарную прививочную базу. Пожалуйста. Не можете – легализуйте оружие.
Я с удовольствием загляну в следующий раз в регистратуру с автоматом Калашникова. И вежливо, с улыбкой, попрошу справку об эпидокружении.
И семь кругов ада государственного учреждения начались.
Хотя вру. Они начались раньше. Потому что нет возле районной, сука, детской поликлиники места для парковки. Его нет. Ни одного. Совсем. Подъехать к зданию нельзя – колышки, блядь!
Убирайте детей от экранов, здесь будет мат.
– Сколько лет? – вместо "здравствуйте" гавкнула тётка и отправила нас в подростковый кабинет.
Оттуда нас тут же послали на хуй, в смысле к участковому, потому что "причем тут мы, мы справок не даем". Естественно.
Участковый сказал "привезите прививочную форму №63".
Вы слышите? Прививочную. Сука. Форму. Номер шестьдесят три. Эту неведомую, но страшно важную херню надо взять в школе, на другом конце города, во время каникул. Рабочий день, если что.
Ну, почему!? Почему не в два клика на смартфоне? Почему, блядь?
Человечество изобрело летающие видеокамеры, сэлфипалку и 3D-принтер. Адронный коллайдер и грёбаных покемонов. Скажите мне, КАК в этой стремительной научно-технической хуеверти выжила прививочная форма №63?
Поликлиники, жэки и прочие овиры – места, где безоговорочный пиздец по умолчанию начинается на входе – почему они до сих пор существуют?
С их жуткими, крашеными в бэж коридорами, убогими кабинетами, стационарными телефонами на которые никогда нельзя дозвониться.
Параллельный мир. Иллюстрация.
Думаю, дети в поликлиниках так истошно орут не потому, что им душно (хотя душно очень). Дети орут, потому что им страшно. Это страшно, вот так, вдруг, выдернуть современного ребенка из прекрасного мира гаджетов и окунуть в абсолютно депрессивное совковое говно. С гавкающими тётками, очередями и прививочными формами.
Справку нам не дали. Участковый сказал "Без формы шестьдесят три никак. Иначе вообще посадят".
Куда? Куда тебя, блядь, можно посадить еще хуже, чем в этот кабинет? Районная поликлиника – это уже приговор. Пожизненное. С конфискацией здравого смысла.
Какое к черту электронное правительство? Создайте элементарную прививочную базу. Пожалуйста. Не можете – легализуйте оружие.
Я с удовольствием загляну в следующий раз в регистратуру с автоматом Калашникова. И вежливо, с улыбкой, попрошу справку об эпидокружении.
Комментарии (0)